Oh putain que c'est bon ! Ce roman, c'est mon bébé, la chair de ma chair, le sang qui coule de ma peau usée d'avoir trop écrit, les ampoules qui se forment entre mes doigts, les os douloureux d'avoir gardé la même position pendant trop longtemps, la tête bourdonnante de cet afflux d'idée, les mains un peu tremblantes après s'être nourries de cette drogue. Ce roman, c'est un trésor précieux que je chéris et que je garde jalousement. L'écrire, c'est la plus douces des gourmandises. Et j'aime cette boule au creux de mon ventre quand ma plume court sur le papier s'en s'arrêter, j'aime cette sensation grisante, presque comme un envol au septième ciel, j'aime écrire.
Ca m'avait manqué pendant ces quelques mois... =)

Je suis morte. D'une façon tellement bête : écrasée par une voiture alors que j'étais enfin sur le point de m'enfuir de la F.E.S.A. Je ne pensais pas que c'était si douloureux d'être mort. Le bas de mon dos me fait tellement mal que je ne peux pas bouger. Et je ne parle pas de mes cuisses, là où la voiture m'a heurtée. Et ma tête, ma pauvre tête ! Tiens, j'ai toujours les yeux fermés. Par curiosité, je les ouvre brusquement. Je veux absolument voir à quoi ressemble cet au-delà dont on entend parler depuis notre naissance. Je suis aveuglée par la lumière et je ne vois absolument rien pendant plusieurs secondes. Puis je distingue quelques formes et j'entends quelqu'un qui braille d'une voix surexcitée.
- Eh Floyd ! Regarde ! Elle a ouvert les yeux ! Elle est pas morte !
Un bruit de pas. Des éléphants, d'après les tremblements du sol.
__________________________- C'est bizarre, on dirait une des filles qu'on a vues l'autre jour. Tu __________________________sais, au fond du jardin, de l'autre côté du grillage.
__________________________Floyd ? Ce ne serait quand même pas le type au ballon ? Je ne suis pas __________________________ morte ?

Héritière, Chapitre 2, I